Какая же я переменчивая, глупая и наивная. Все такая же. И ничего во мне не изменилось, кроме замаскированного цинизма. Замаскированного... да, ещё я научилась хоть что-то прятать: глубоко, чтобы никто не смог достать. Очень часто задумываюсь, каким бы был портрет моей души... и чем больше об этом думаю, тем меньше мне хочется его увидеть.
Ты называешь меня принцессой. Мне странно. Я не люблю, когда во мне разочаровываются, понимаешь?... Если бы мы встретились хотя бы год назад... может, меня и можно было бы назвать принцессой. Может быть, я ей даже чуть-чуть была. Ты такой необыкновенный: в своей искренности, сказочности, нежности. А я пересматриваю своистарые фотографии, понимая, что на них несовсем я. Жду от тебя сообщений и расстраиваюсь, когда не вижу у твоей фоторафии надпись "on-line". Только боюсь, что опять захлебнусь и не успею вынырнуть. Я не принцесса, но я, наверно, могу быть твоей.